😯 ჩემმა შვილმა დამავიწყდა საავადმყოფოდან წამოყვანა, მიუხედავად იმისა, რომ ათჯერ ზედიზედ დავურეკე.

ორი კვირა კარდიოლოგიაში გავატარე მსუბუქი ინფარქტის შემდეგ. სამჯერ დავურეკე კევინს, რომ გამოგზავნაზე მეთქვა — ერთხელაც არ მიპასუხა.

როცა მანქანა ჭიშკართან გაჩერდა, ვცადე მძღოლისთვის გამეღიმა, თითქოს ყველაფერი კარგად იყო. „გმადლობთ, ახალგაზრდავ, ჩემი შვილი… მალე გამოვა“. მაგრამ როგორც კი ტაქსი დაიძრა, ღიმილი გაქრა.

ჩემ წინ იდგა ჩვენი სახლი — ორსართულიანი კოლონიალური ვილა, რომელიც მე და არტურმა ორმოცი წლის წინ ვიყიდეთ. აქ გავზარდეთ კევინი, ვზეიმობდით შობას… და აქვე გარდაიცვალა არტური ექვსი თვის წინ.

ნელა ავუყევი შესასვლელ ბილიკს, ხელები მიკანკალებდა, როცა გასაღებები ამოვიღე და კარის გაღება ვცადე.

😲😨 მაგრამ მზერა ბრინჯაოს ფურნიტურაზე გამეყინა — და დავინახე რაღაც, რის გამოც სუნთქვა შემეკრა.

გასაღები არ მოერგო, ხოლო კარზე ეკიდა ახალი აბრა — პრიალა, უცხო: „KEVIN & ALINA“. ჩემი სახელი გაქრა, ისევე როგორც ჩვენი გვარი, თითქოს მთელი ჩემი ცხოვრება ამ კედლებში წაიშალა.

შიგნიდან ქალის სიცილი და ჭიქების ჟღარუნი გაისმა. გავიყინე, გული მტკივნეულად შემეკუმშა.

ფანჯარასთან მივედი და დავინახე ისინი: ქალი გრძელი ქერა თმით. ჩემი შვილი კევინი, რომელიც მას ეხვეოდა. ქალი ორსულად იყო და ჩემს ხალათს ატარებდა — იმას, რომელიც არტურმა მაჩუქა. სიცივემ ძვლებამდე გამიარა.

ინსტინქტურად კართან მივედი და დავაკაკუნე. კარი გაიღო. ჩემს წინ იდგა ალინა — ახალგაზრდა, თავდაჯერებული, ისეთი მზერით, თითქოს შემთხვევითი გამვლელი ვყოფილიყავი.

— „ვის ეძებთ?“ მკითხა ცივი ხმით.

კევინი მის მხარს უკან გამოჩნდა. მისი თვალები უცხო იყო. არ გაუღიმია. სახე გაუშეშდა, თითქოს წყვეტდა — მიცნოს თუ მოეჩვენებინა, რომ არ მიცნობს.

— „დედა, რას აკეთებ აქ?“ — გაღიზიანებით თქვა.

გასაღები ხელში ძლიერად მოვუჭირე — ჩემი უცხოობის სიმბოლო მის ცხოვრებაში — და ჩავჩურჩულე: „ვიფიქრე, დამავიწყდა წამოყვანა“. მან თვალი აარიდა, ხოლო ალინა ქვეცნობიერად მიეკრო მას.

შემოვტრიალდი და წავედი, მიხვედრილი, რომ ყველაზე უარესი მას კი არა, მე დამემართა. ჩემი შვილი იმ გზაზე არ გაიზარდა, როგორსაც ველოდით.